Figli della polvere

C'è una corrente d'aria sopra la stufa
l'aria calda leggera che s'alza
il freddo s'abbassa e m'abbassa
il gelo che brucia sul fondo delle tazzine abbandonate
grafitti dolciastri che isotriano sogni sfuggiti nella caffeina.
Siamo qui, una generazione di studenti caffeinomani, anomali,
sacrificati su altari di dei che non ci appartengono,
librati come grani di polvere sul volo di una stufa
controluce a volute, volate, traiettorie volute e casuali
di incroci incredibili.
Ci pensi? Chi prima di noi si incontrò cavalcando nuvole sui mappamondi?
Chi si amò da lontano abbracciando parole ogni istante?
E voliamo
voliamo arruffati e incuranti
finchè durerà l'aria calda.